晚上九点多，汤姆回到家。

门廊的灯亮着，暖黄色的光从灯罩里透出来，落在台阶上。

他推开门，斯特拉从楼梯口的地毯上抬起头，尾巴缓慢地摇了摇，然后又把下巴搁回前爪上。

汤姆换鞋的动作顿了一下。

房子里太安静了。

他低头瞥了一眼门边的鞋架，埃德蒙回来了。

但客厅的灯是暗的，书房的门半掩着，里面没有光。

汤姆的眉头微微皱了一下。

他走上楼梯，二楼的走廊里亮着一盏壁灯，光线昏黄柔和。

卧室的门虚掩着，门缝里透出一点微弱的光，床头灯应该是开着的。

他推开门。

埃德蒙蜷在床上。

他侧躺着，面朝窗户的方向，被子只盖到腰间，身上穿着一件深灰色的家居T恤。T恤的领口被蹭得有些歪，露出锁骨和一截肩颈的线条。

他的呼吸很浅，不太均匀，像是在睡与醒之间反复来回。

床头灯开着一档，把整个房间染成橘色。

空气里弥漫着粘稠的柑橘气息，像糖浆在锅里煮了太久，甜得发腻，近乎焦灼。

汤姆站在门口，怔了一瞬。

然后他快步走过去，在床边蹲下来，伸手覆上埃德蒙的额头。

烫。

皮肤表面有一层薄汗，手心贴上去的瞬间，热度顺着掌心一直传到手腕。

埃德蒙的睫毛颤了一下，但没有醒。

他的眉心微微蹙着，嘴唇的颜色比平时深，因为体温升高而显得干燥。

一只手垂在床沿外面，手指半蜷着，像是睡着前还在想着要拿什么东西。

汤姆的目光扫过床头柜。

双面镜就放在那里，银色的镜面朝上，安静地躺在埃德蒙伸手就能够到的地方。

但它没有被用过。

汤姆的心脏猛地收缩了一下。

他拿起双面镜，在手里翻了个面，又翻回来，镜面是暗的，没有通话记录，没有留言，什么都没有。

埃德蒙今天没给他打过。

他这么难受，蜷在床上，发了烧，信息素黏稠到快要溢满整个房间，也没有给他打过电话。

汤姆把双面镜放回床头柜上。

他的手指停在镜面边缘，指节微微泛白。

魔法界那些人今天拖着他谈了一整天。马尔福、布莱克、还有几个从欧洲大陆过来的纯血家族代表。

他们围坐在长桌边，讨论着新的势力划分和下一步的行动计划。那些慷慨激昂的演说，那些小心试探的拉拢，那些关于“魔法界未来格局”的宏大叙事——

在埃德蒙蜷在床上、易感期发烧、连双面镜都不愿意打给他这个事实面前，全都显得荒唐可笑。

汤姆站起来，走进浴室，拧了一条冷毛巾出来。

他回到床边，小心翼翼地把毛巾叠好，敷在埃德蒙的额头上。

埃德蒙的呼吸轻轻顿了一下，然后慢慢平缓下来。

汤姆在床边坐下，视线落在埃德蒙的脸上。

他睡着了。

眉头微微舒展了一些，脸上的红潮还没有退，在暖黄色的灯光下像一朵熟透了的花，绽得过分热烈，却让人看了心里发疼。

汤姆伸出手，轻轻拨开埃德蒙额前被汗浸湿的黑发，指腹顺着他饱满的额头缓缓滑下，落在他的太阳穴处，然后是他略微滚烫的耳廓。

埃德蒙在睡梦中微微动了动，下意识地往他的方向偏了偏头，嘴唇翕动了一下，像是在叫他的名字。

但最终没有发出声音。

汤姆的手停在半空中，指尖微微发抖。

他想起来埃德蒙从来没有忘记过他的易感期。

十七岁那年第一次分化的时候，埃德蒙在医疗翼把他抱走，后来的每一次，无论有多忙，埃德蒙都会提前一周在日历上做标记，把当天的工作安排好，保证自己能随时接他的电话，能在他需要的时候立刻出现。

去年他有几天易感期严重，埃德蒙推掉了所有会议，坐在他床边看文件，每隔半小时量一次体温，甚至不用他开口，就能知道他想要什么——水、粥、毛巾、还是只是安静地握着彼此的手。

埃德蒙记得他的一切。

而他却忘了埃德蒙的易感期。

汤姆闭上眼睛，深吸了一口气，再睁开时，那双黑色的眼睛里翻涌着近乎自厌的情绪。

他这几天在外面跑了两天。

他以为那些所谓的“合作伙伴”比埃德蒙更重要。

他坐在谈判桌前，和那些人推杯换盏，讨论着魔法界的版图和权力平衡，享受着他们的敬畏和讨好，把埃德蒙一个人留在家里，留在易感期里。

他甚至没有问一句“你今天还好吗”。

而埃德蒙躺在床上的时候，也想过要给他打双面镜。

汤姆知道埃德蒙一定想过。

那双面镜就放在床头柜上，放在他一伸手就能够到的地方。他一定拿起过它，一定已经触到了那冰凉的镜面，一定已经想好要说什么——

“汤姆，你今天忙完了吗？”

“汤姆，我有点不舒服，你什么时候回来？”

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