我在爷爷留下的旧木柜里翻找东西时，指尖先触到了那块黄铜怀表，表壳上蒙着一层薄灰，像是沉淀了半个世纪的时光，可当我用袖口擦去灰尘时，却意外发现表盖的玻璃上凝着一颗露珠——这事儿本身就透着股邪门，木柜放在朝北的储藏室里，终年不见阳光，通风也差，连空气都带着股干燥的木头味，怎么会凭空冒出一颗露珠？那露珠不大，比一粒黄豆稍小些，圆滚滚的，贴在冰凉的玻璃上，像是谁不小心滴上去的一滴月光，晶莹剔透，却又比月光多了些实实在在的质感，我凑过去看，本以为会看到自己模糊的倒影，可视线落进去的瞬间，整个人都愣在了原地，因为露珠里压根没有我的影子，也没有储藏室的昏暗，反而映着一片雾蒙蒙的景象，像是清晨刚睡醒的林子，有淡淡的白气在里面流动，还有些模糊的亮斑，像是透过树叶缝隙漏下来的光。我揉了揉眼睛，以为是灰尘没擦干净，又或者是我盯着怀表太久看花了眼，可再凑近些，那露珠里的景象竟然更清晰了，我甚至能感觉到一股清清凉凉的气息扑面而来，不是储藏室里的霉味，而是带着草木清香和湿润水汽的味道，像是小时候在乡下，清晨跑到田埂上闻到的那种味道。我忍不住伸出手指，想碰一碰那颗露珠，指尖刚触到玻璃，就觉得一股微弱的吸力传来，不是那种扯着你不放的力道，而是像一片羽毛轻轻挠着你的手心，让你不由自主地想靠近，等我反应过来时，视线已经完全被露珠里的景象占满了，储藏室的昏暗、木柜的味道都消失了，取而代之的是一片白茫茫的雾，我站在雾里，脚下软软的，像是踩着刚晒过太阳的棉花，低头一看，才发现自己的脚竟然变得半透明，和周围的雾融在了一起。

这时候我才意识到，我好像闯进了那颗露珠里，可这怎么可能？露珠那么小，我这么大的人，怎么会缩到里面去？可眼前的景象由不得我怀疑，雾慢慢散开了一些，露出几棵歪歪扭扭的树，树干是浅灰色的，树枝上没有叶子，却挂着一串串小小的、亮晶晶的东西，走近了才发现，那竟然是无数颗更小的露珠，每一颗小露珠里都映着和我眼前一样的雾蒙蒙的清晨，像是无数个一模一样的世界叠在一起。我往前走了几步，脚下的棉花感消失了，换成了湿漉漉的泥土，泥土里冒出些细细的草芽，草芽上也顶着露珠，我弯腰想摸一摸那些草芽，手指刚碰到露珠，就听到一阵细细碎碎的声音，像是有人在耳边说话，又像是风吹过树叶的沙沙声，仔细听，竟然能分辨出几个模糊的字眼，像是“爷爷”“槐花”“清晨”。这些字眼让我心里一酸，爷爷在世的时候，最喜欢在清晨带着我去院子里的槐树下坐着，槐树开花的时候，花瓣上会凝满露珠，爷爷会摘一朵带着露珠的槐花，放在我鼻子底下，说：“你看，这露珠里藏着整个春天呢。”那时候我不懂，只觉得露珠凉凉的、甜甜的，现在想来，爷爷说的话，和“露珠里有整个清晨”，大概是一个意思。

我继续往前走，雾越来越淡，前面出现了一片亮晃晃的地方，走近了才发现，那不是阳光，而是一片很大的露水洼，露水洼里的水像镜子一样平，映着天上的云，可那些云是倒着的，不是飘向远方，而是飘进露水洼的中心，像是一群迷路的羊，每一朵云都拖着长长的雾尾巴，尾巴扫过的地方，就冒出一点点亮，像星星落在了水里。我蹲在露水洼边，看着倒着的云，突然觉得头晕，像是自己也倒了过来，脚下的泥土变成了天空，头顶的雾变成了大地，那些挂在树枝上的小露珠，变成了天上的星星，每一颗星星里都藏着一个清晨。这时候，我听到身后有脚步声，回头一看，是一个穿着蓝布衫的老人，背着一个竹筐，竹筐里装着些不知名的野草，老人的脸模糊不清，像是被雾遮住了，可我觉得他很眼熟，像是爷爷，又像是小时候村里见过的某个老人。他走到我身边，也蹲在露水洼边，指着倒着的云说：“你看，这些云在找它们的清晨呢。”我问他：“清晨不是就在这里吗？”老人笑了笑，笑声像是露珠滴在石头上的声音，清脆又温柔：“每个清晨都不一样，有的藏在露珠里，有的藏在记忆里，有的藏在还没到来的日子里。”他说完，从竹筐里拿出一根野草，野草的顶端顶着一颗露珠，他把露珠递给我：“你摸摸看，这颗露珠里，有你小时候错过的那个清晨。”

我伸出手，接过那颗露珠，露珠凉丝丝的，贴在我的手掌心，慢慢化开，变成了一股清凉的气流，钻进了我的心里。瞬间，无数个模糊的画面在我脑海里闪过：小时候某个清晨，我赖在床上不起，爷爷在院子里喊我，声音被晨雾裹着，软软的；有一次清晨下雨，我和爷爷在屋檐下看雨，雨珠落在台阶上，溅起小小的水花，像是无数颗微型的露珠；还有一次，我在清晨偷偷跑出去，想摘槐树上最高的那朵槐花，结果摔了一跤，膝盖磕破了，爷爷赶来的时候，手里拿着一片带着露珠的槐树叶，轻轻擦着我的伤口，说：“不疼不疼，露珠会把疼带走的。”那些画面以前都快忘了，像是被藏在了记忆的深处，可此刻，却因为一颗小小的露珠，全都清晰地浮了上来，像是就在昨天发生的一样。

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