第二百四十二章诗人(第1/2页)

小荷茶馆开业后的第三天，听风斋来了一位诗人。门被推开的时候，苏婉在擦柜台。方敏在绣茉莉。阳光从窗户照进来，照在茶壶上，照在绣花布上。

进来的是一个年轻男人，三十岁左右，穿着白色的衬衫，黑色的裤子，头发很长，扎着马尾。他的眼睛很亮，但眼神很空——不是失忆的空，是“找”的空。

“请问，这里是听风斋吗？”

“是。请坐。喝茶吗？”

“喝。”他在八仙桌旁坐下，苏婉倒了茶。他端起来，闻了闻，抿了一口。“好茶。茉莉。”

“您懂茶？”

“不懂。但我写诗。诗需要感觉。这茶有感觉。”

“什么感觉？”

“清的，甜的，有一点点苦。像人生。”

“您写什么诗？”

“写心。写忘不了的人，写放不下的事，写回不去的路。”

“您想交易什么？”

“我不想交易。我想看方敏女士的绣花。”

方敏放下绣花针，看着他。

“您看吧。”

诗人走到方敏面前，看着那朵绣了一半的茉莉。白色的线，很细，很密。花瓣一层一层，像真的。

“方女士，您的绣花不是花。”

“那是什么？”

“是心。心开花了。”

方敏的眼泪流了下来。

“您怎么知道？”

“因为我也写心。心写出来，就是诗。心绣出来，就是花。”

“那您写一首给我看。”

诗人闭上眼。过了一会儿，他睁开眼，念：

“茉莉开了，

心开了。

花开会谢，

心开不谢。”

方敏的眼泪流得更厉害了。

“您写得好。”

“不是好。是真的。心开不谢。”

诗人从口袋里拿出一个小本子，把诗写下来，撕下来，递给方敏。

“方女士，送给您。”

“谢谢您。”

“不客气。我能买一朵茉莉吗？”

“不卖。送您。”

方敏从绣花布上剪下一朵茉莉，递给诗人。

诗人接过茉莉，放在手心里，闻了闻。

“香的。清的，甜的，有一点点苦。”

“那是心香。”

“心香不灭。”

诗人笑了。他转身，走向门口。

“诗人，您叫什么？”林砚问。

“叫我诗人就好。名字不重要。心重要。”

他推开门，走了出去。阳光照在他身上，他的影子很长。

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门关上了。

方敏看着手里的诗，念了一遍又一遍。

“妈，你哭了。”苏婉说。

“没哭。妈开心。”

“开心为什么哭？”

“因为开心太多了，装不下。”

方敏笑了。

林砚端起茉莉花茶，喝了一口。苦，回甘。

“苏婉，诗人的诗写得真好。”

“哪里好？”

“真。心真。”

“你也能写。”

“我不会。但我能守。守也是真。”

他笑了。她也笑了。

门被推开了。进来的是一个年轻女孩，十六七岁，穿着校服，背着书包。她的眼睛很亮，但眼神很急，像在找什么。

“请问，这里是听风斋吗？”

“是。请坐。喝茶吗？”

“不喝了。我赶着上学。”她站在门口，没进来，“我就是想问问，这里是不是能帮人？”

“能。您需要什么帮助？”

“我妈妈。她生病了。很重的病。医生说治不好。我想让她好起来。”

林砚走到她面前。

“孩子，您不用交易。”

“为什么？”

“因为您妈妈不需要您交易。她需要您好好上学，好好长大，好好活着。”

“那她会死吗？”

“会。每个人都会。但她死的时候，会想到您。想到您好好活着，她会开心。”

女孩的眼泪流了下来。

“林老板，我害怕。”

“怕什么？”

“怕她死了，我一个人。”

“您不是一个人。您有她。她活在您心里。”

“心里？”

“对。心记得。不需要交易。”

女孩哭了很久。

林砚没有安慰她，只是站在她旁边，等她哭完。

“林老板，谢谢您。”

“不客气。去上学吧。”

“好。”

她推开门，跑了出去。

门关上了。

林砚转过身，看着苏婉。

“苏婉，我做得对吗？”

“对。”

“我不确定。我的记忆是借来的。我不知道那是我的想法，还是慧空的。”

“是你的。因为慧空不会安慰孩子。他在意的是修行。”

“你怎么知道？”

“因为你是林砚。不是慧空。”

他笑了。

窗外的天，晴了。

阳光照在防护罩上，很美。