坤藏看着那些账本，眉头皱成了一个川字。

他翻了几页，停下来，又翻了几页，又停下来。

他把一本账本合上，扔到一边，拿起另一本，翻了两页，又合上了。

他的动作越来越快，越来越不耐烦，到最后，他面前的桌上分成了两堆，一堆是他看过的，一堆是他不想看的。

加陵站在一旁，沉默着。

他没有什么可说的，因为他不是做账的人。

他的工作是保护坤藏的安全，不是帮坤藏算钱。

坤藏抬起头，目光从账本上移到加陵脸上，又从加陵脸上移到貌均脸上，又从貌均脸上移到了门口。

他看到了林观潮。

他的目光在她身上停了一下。眼神不善，是一种接近于“你怎么在这里”的不耐烦。像一个人在房间里对着一个解不开的结生闷气，突然有人推门进来，他不想看到任何人，不想和任何人说话，不想被任何人看到他现在这副样子。

林观潮没有退开。

她站在门口，迎着他的目光，没有闪躲。

她看到他的眉头皱得更紧了。

他的嘴唇抿成了一条线，嘴角微微向下弯，那是他在克制什么的表情。

也许是挫败，也许是无力，也许是那种“事情不在掌控之中”的、像蚂蚁一样从骨头缝里往外爬的不安。

她忽然想到，坤藏是一个不喜欢失控的人。

他的佛珠、他的佛经、他的书房、他的那些仪式感十足的习惯——诵经、抄经、放生——全都是为了维持一种“秩序”的感觉。

在他的世界里，外面是混乱的、无序的、充满暴力和不确定性的，但他可以给自己造一个壳子，在那个壳子里，一切都是有秩序的。

佛珠一颗一颗地捻过去，经文一字一字地念出来，账本一页一页地翻过去，只要这些动作还在继续，他就还在掌控之中。

但现在，账本不在掌控之中了。那些乱七八糟的数字、对不上的账目、不知道去了哪里的钱，像一群不受驯服的野兽，把他精心维护的秩序撕得粉碎。

他坐在那堆碎片的中间，手里捻着佛珠，试图用佛经里的安宁来对抗这些看得见的、摸得着的、实实在在的混乱。

但佛经管不了账本。

林观潮在心里快速地算了一笔账。

她做了十五年企业，那些密密麻麻的数字、错综复杂的分类、乱七八糟的账目，在她眼里不是一团乱麻，而是一幅清晰的、有逻辑的、可以被拆解和重组的地图。

这不是天赋，这是十五年的训练。是她用无数个加班到凌晨的夜晚、无数次被股东质疑后的自我怀疑、无数回在失败中爬起来重新开始的经验，一点一点磨出来的本事。

如果她不能在这里用上这个本事，那她还有什么用？

“坤藏。”她开口了。声音不大，但很清楚。

坤藏抬起头来看她。

他的眼神还是不善的，但比之前多了一点什么——也许是被打断之后的不耐烦，也许是“这个女人又要说什么”的好奇，也许是某种他自己都没有意识到的、隐隐的期待。

“你的账本，我可能能帮你整理。”林观潮说，“我做了十五年企业，这些东西我熟。”

坤藏盯着她看了几秒。那双深棕色的眼睛在暮色中显得格外幽深，像两口不见底的井。

“整理账本？”他的声音比平时低了一些，带着一种懒洋洋的、漫不经心的调子，但林观潮听出了那层懒洋洋下面的锋利。“还是趁机看我的生意？”

林观潮没有退缩。她看着他的眼睛，目光平静得像一潭深水。

“你的生意对我来说没有任何意义。”她说，“我是一个合法商人，你的生意跟我不是同一个世界。但你现在需要一个人帮你把账理顺，而我是你手边唯一一个会做这件事的人。”

坤藏捻佛珠的手停了。

佛珠安静地躺在他的掌心里，菩提子的表面在暮色中泛着暗红色的光。他的手指拢在珠子上，一动不动，像是在握着一捧随时会从指缝间流走的水。

他看着林观潮。

林观潮也看着他。

暮色从门口涌进来，把竹楼底层染成了灰蓝色。

“加陵。”坤藏说。声音不大，但加陵听到了。

加陵的目光在林观潮身上停了一下，然后转向坤藏，等着他的指示。

“拿一本给她试试。”坤藏说。

加陵犹豫了一下。他的手伸向桌上的那堆账本，在空中停了一瞬，然后才落下去。

他选了一本最薄的、封面最旧的、看起来最不重要的账本，拿在手里，又看了坤藏一眼。

坤藏微微点了一下头。

林观潮拿起桌上的笔。

她看账的速度很快。

她的目光在纸面上飞速移动，把每一个数字、每一条记录、每一个分类都收进脑子里，然后自动进行分类、比对、分析。

坤藏靠在椅背上，看着林观潮翻账本。

他没有继续看桌上那些没看完的账本，也没有捻佛珠。他就那么靠在椅背上，双手交叠放在小腹前，目光落在林观潮的侧脸上。

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