坤藏回来的时候，月亮已经升得很高了。

月光从天空倾泻下来，落在寨子的竹楼上、石子路上、吊桥上、佛堂的金色屋顶上，把一切都染成了一片冷冷的银白色。

远处的山在月光中变成了深蓝色的、模糊的、像是用很粗的笔在深色的纸上随手画了几笔的轮廓。

坤藏从竹林的阴影中走出来，走进了月光里。

他的步子还是踩得很实，每一步都踩在石板路的正中间，但他的身体微微向左倾斜了一点点，倾斜的角度不大，但足以让那些跟了他很多年的人看出来——他醉了。

坤藏不常喝酒。

他是佛教徒，虽不必像僧侣严守“不饮酒”的戒律，但平日里滴酒不沾。茶是他的日常，清水是他的伴侣，酒是宴席上才会出现的、一年可能都碰不了一次的东西。

但今天他喝了几杯。不多，但对他这种长期不喝酒的人来说，已经够了。

加陵跟在他身后，手里拿着一件薄外套，等着坤藏需要的时候递过去。

坤藏没有回自己的住所。他沿着石板路往前走，路过佛堂的时候停了一下，看了一眼佛堂里那尊在长明灯微光中忽明忽暗的佛像。

佛像的面容是慈悲的，眉眼低垂，嘴角微扬，带着一种超越了时间和空间的、对世间一切苦难都了然于心的安详。

坤藏看着那尊佛像，嘴唇动了一下，像是想说什么，但最终什么都没说。

他继续往前走。

他走到了林观潮的竹楼前。

他不知道自己是故意走过来的，还是脚步自己把他带过来的。

他站在那里，看着竹楼里透出来的微弱的光。

她还没有睡。

他站了几秒，然后抬脚上了竹梯。

加陵在身后轻声叫了一句“坤藏”，他没有应。加陵没有再叫。

坤藏走上竹梯的时候，脚在最后一级上踩空了。

他的身体猛地向前一倾。他伸出手去扶门框，但没有够到。

就在他要失去平衡的那一瞬间，一只手从旁边伸过来，稳稳地扶住了他的手臂。

那只手很凉，手指修长而纤细，力道不大，但很稳。

坤藏转过头。林观潮站在他身边，一只手扶着他的手臂。

她的头发散着，披在肩膀上，在月光中泛着深棕色的光泽。她的眼睛是清醒的，清醒得像深夜的井水，一眼能看到底。

坤藏看着她，眼神有些迷离。

酒精让他的反应比平时慢了一些，他的目光在她的脸上停留了好几秒，像是在努力辨认她是谁。

“阿潮。”他说。声音有些沙哑，带着酒后的那种慵懒和柔软，和她平时听到的那个沉稳的、克制的、像钟一样的声音不一样。

这个声音更轻，更软，像是一个人卸下了所有的盔甲之后露出来的、最里面的那层东西。

林观潮没有松手。她扶着他，把他从竹梯的最后一级引到竹楼前的平台上。

月光照在他们身上，把两个人的影子投在竹墙上，交叠在一起，分不清哪个是哪个。

坤藏站稳了。他没有推开她的手，也没有把自己的手臂从她的手中抽出来。

他就那么站着，让她扶着他，好像这是一件很自然的事情，好像他们之间本来就应该是这样。

“你今天喝了不少。”林观潮说。

“嗯。”坤藏说。一个字。

但他的语气里有林观潮从未听过的东西，接近于承认的高兴。

他的手从身侧抬起来，覆在了她抓在他手臂上的那只手上。

他的手很大，大到把她的手整个包住了，只露出她的指尖。他的手指很长，指节分明，指腹上有薄薄的茧。

她立刻把手抽了回来。

他的手指在她的手背上滑过去，从她的指根滑到她的指尖，从她的指尖滑到空气中。他的手指在空中停留了一瞬，然后垂了下去。

坤藏仿佛没有察觉这个小动作。

“走走吧。”坤藏说。声音很轻，轻到像是在说一件很小很小的、不值一提的、但他突然想起来了就说了的事情。

他没有等她回答。他转过身，走下台阶，走上了那条被月光照得发白的石子路。

他的背影在月光中变成了一幅银白色的、模糊的、像是用很软的笔在很湿的纸上画的、每一笔都在慢慢地、不可控制地晕开的画。

林观潮站在台阶上，看着他的背影。

夜风吹过来，把她的头发吹起来，散在肩上，几缕发丝贴在脸侧，痒痒的。她没有伸手去拢。

她走下台阶，跟了上去。

月光下的寨子，和白天不一样。白天它是热闹的、嘈杂的、充满了人的气息的。夜晚它是安静的、空旷的、像是被什么东西掏空了、只留下竹楼的轮廓和石子的路和月光的影子和他们两个人的脚步声。

他们走过了那片竹林。月光从竹叶的缝隙中漏下来，在地上投下无数细小光斑。

他们走过了那座吊桥。

坤藏走在前面，他的脚步很稳，桥面的晃动在他的脚下变得很安静，像是一只被驯服了的、不会乱动的、乖乖躺在那里的小动物。

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