车队驶入北郊冷链物流中心的时候，已经是后半夜。

三辆改装过的越野车熄了灯，沿着废弃辅路鱼贯而入，轮胎碾过碎玻璃和枯枝，发出细碎的、被刻意压低的破裂声。伪装网下，冷库的铁门被两个红瞳战士无声拉开，车滑进去，门又无声合上——整个过程不到四十秒，安静得像一滴水融入一池墨。北郊这片废弃的冷链物流中心，末世前是华东最大的肉类中转仓，零下十八度的冷库能存三千吨。如今肉烂了，冷库空了，但那层厚重的保温夹层还在——把里头的声、光、热裹得严严实实。从外面看，一片废墟；从里面看，一个正在悄悄长大的、有着十几双红瞳和一个冷酷大脑的，活的巢。

冷库深处的应急灯幽幽亮着。空气里弥漫着一股福尔马林与柴油发电机混合的、甜腻而刺鼻的气味。阴影里，十数双红色的眼睛齐刷刷亮起来，像一排埋在暗处的炭。副驾驶的门打开，一只擦得锃亮的皮鞋先踩下来，落在冷库的水泥地上。

皮鞋的主人是个四十八九岁的中年男人，身形瘦削，穿一件深灰色的高领风衣，金丝边眼镜后面是一双极淡的、近乎无色的眼睛。他站定，从风衣内兜里掏出一块叠得整整齐齐的白手帕，擦了擦手指——其实手上什么都没有，只是个习惯。

沈先生。疤脸男人上前一步，微微颔首。他眉间那道旧疤在应急灯下泛着青白，语气恭敬，但腰没弯到底。

沈渭把手帕叠回原样，塞回兜里，目光越过他，缓缓扫过冷库角落那排蜷着的红瞳战士，像在验收一批刚刚入库的货物。

折了多少？

三十六。一个没回来。疤脸男人答，声音没什么起伏。

沈渭了一声。没有追问，没有惋惜，像听到一个仓库盘点数字。他走到最近的一个红瞳战士面前——那是个不过十七八岁的年轻人，活体时眼瞳赤红，蹲在阴影里像一只被拴住的猎犬。沈渭伸出手，用两根指头托起他的下巴，转过来，对着灯端详了片刻。

改造得不错。他松开手，又用手帕擦了擦指腹，沿着那排红瞳战士缓缓踱步，皮鞋敲在水泥地上，每一步都掐着同一个节奏。他的声音不大，却在这间冷库里，把每一道呼吸都压了下去。

你们可能觉得，三十六个人出去，一个没回来，是败了。他停在一个女红瞳战士面前，弯下腰与她平视，镜片后的眼里甚至带着一丝温和，那是因为你们把命，当成了命。

他直起身，声音忽然拔了半度，落到每个人耳中不轻不重，像讲课的老师敲了一下黑板：三十六人，不是去送死。是去——试。试西山据点的反应时间，试他们的火力密度，试他们的指挥链有多快。三十六人全军覆没，只能说明一件事：西山的火力，被我们逼出来了。他们有多少枪、多少狙击手、预备队调动要几分钟——这些，值不值三十六条命？

沉默。冷库里只有发电机低沉的嗡鸣。

说实话。沈渭的声音依旧温和。

疤脸男人第一个开口。然后，像被打开了某个开关，阴影里此起彼伏地响起低沉的附和——值，沈先生。

沈渭点了点头，踱回作战图前，不再看那些红瞳战士，仿佛他们在他踏进这道门的那一刻，就已经被归档、编号、列入可用资产的栏目里。他没有再问任何人你觉得亏不亏——那个问题，他自己已经答过了，多问一次就是废话。而沈渭，不说废话。

疤脸男人跟上来，递过一份手写的汇报。只有两页，是方舟外围哨点根据弹道轨迹、爆炸声波和通讯截获拼出来的粗略数据：西山据点的火力密度、反应时间、狙击组活动半径——每一条都是从那三十六人的死里，反推出来的。

沈渭翻开，指尖在火力密度那一栏停了一下，嘴角极淡地动了一下：按以往的经验，这种三路突袭，军方据点至少折两位数。具体多少，只有他们自己知道——但够他们疼一阵子了。

他翻到第二页，指尖沿着几行数据往下移。那是从爆破声、枪声频率和无线电截获里推算出的西山火力密度——每小时破晓射击频次、狙击点位变更间隔、预备队从集结到投入的时间窗口。沈渭像看财报一样逐行扫过，嘴角那点似有若无的笑意，不是满意，是确认。

火力密度比三个月前高了四成。说明他们的军工产能在往上走——破晓。他顿了顿，但也恰恰说明，他们被逼急了。正常防守不会这么打。只有被打疼了，才会不要钱一样撒弹药。

他合上汇报，递给靳：三十六换这个数据，不亏。但下一波不能这么换——下一波是进化体的事。这批红瞳，只负责在出发前把状态调到最佳。告诉他们，五天。

他顿了顿，翻到第二页，上面是头领最后传回的半截通讯记录。他看了片刻，食指点了点其中一行：她比我想象的，有趣——这是头领说的最后一句？

疤脸男人沉默了一瞬。

他多说了一句废话。沈渭把汇报合上，语气里没有责备，只有分析，战场上，多说一句，就是一具尸体。进化体，不该有好奇心。他把眼镜摘下来，对着灯光看了看，用衣袖擦掉边缘的雾气，这一点，你比他强。

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