“那就好。”

苏荃儿说，

“南瓜，我不打扰你了，你赶紧休息。

等你回来，我给你做好吃的。”

李南笑了:

“好。你也是，别太累。”

“嗯。挂了。”

“挂了吧。”

电话挂断。李南握着手机，站在原地，沉默了很久。

远处，阳光正一点点爬上来，照在医院楼顶的十字架上。

他想起苏荃儿刚才那句话——“等你回来，我给你做好吃的。”

等他回去。还有一场硬仗要打。

但他知道，有人在等他回去。

他收起手机，推开休息室的门。

屋里，宁伟靠在墙角睡着了，腰背依然挺得笔直。

曾游趴在桌上，手里还攥着那个保温杯。

刘敏躺在折叠床上，眉头紧锁，像是在做噩梦。

韩韵坐在角落里，抱着相机，靠着墙，睡着了。

脸上还带着泪痕，但嘴角微微上扬，像是梦见了什么好事。

李南随后将自己的外套脱了下来，披在了她的身上。

看了她一眼，轻轻叹了口气，

李南在门口找了块空地，靠着墙坐下来。

阳光透过窗户照进来，落在他的脚边。

他闭上眼睛，睡意很快涌上来。

梦里，他看见德市的街道，苏荃儿站在路口，冲他笑。

四月七日，京城，小烫山。

清晨第一缕阳光刺破薄雾，照在这片原本空旷的田野上。

此刻，这里已经变成了一个巨大的工地——推土机的轰鸣声震耳欲聋，

数百辆工程车往来穿梭，扬起漫天尘土。

一面面红旗在晨风中猎猎作响，上面印着各个建筑公司的名号:

城建、建工、住总、城乡...

九千名建设者，五天五夜，一座医院。

这不是口号，是正在发生的现实。

从四月六日国院做出决定的那一刻起，整个华夏的力量就被动员起来。

京城市建委连夜召集六大建筑集团开会，

没有任何讨价还价的余地——只有一句话:

“五天，必须建成。”

当晚，第一批施工队进场。

推土机推平了麦田，压路机夯实了地基，

运料车排成长龙，从京城各个方向源源不断地驶来。

工人们三班倒，人歇机器不歇。

夜里，工地被探照灯照得亮如白昼，

焊花飞溅，钢筋碰撞的声音响彻旷野。

没有人抱怨，没有人退缩。

一个来自冀省的农民工蹲在路边吃盒饭，

记者问他累不累，他咧嘴一笑:

“累啥？咱这是在盖救命的医院！”

五天五夜，在一片荒地上，

一百间病房、一千张床位拔地而起。

四月十日，小烫山医院正式由华夏军队总后勤部接管。

上午八时，一列长长的军车车队驶入工地大门。

车身是军绿色，车门上印着鲜红的“八一”标志。

车队一眼望不到头——从京城各处的军用机场、火车站，

从全国各地赶来的军医们，正在集结。

车门打开，穿着各色军装的军人鱼贯而下。

绿色的陆军，白色的海军，

蓝色的空军，还有武装警察部队的橄榄绿。

他们来自七个军区，来自全军十三个大单位，

一百二十二所医院，一百二十个医疗单位。

一千二百人——不，最终是一千三百八十三人。

他们中，有参加过边境作战的老兵，

有刚从军校毕业的年轻护士，

有夫妻双双请战的伉俪，有瞒着父母写下遗书的儿女。

年龄最大的五十七岁，最小的只有十九岁。

他们站在工地前的空地上，队列整齐，目光坚毅。

身后，是刚刚落成的白色板房，一排排，

一列列，在阳光下泛着崭新的光泽。

没有人说话。只有风，吹动军旗猎猎作响。

总后勤部的一位将军站在临时搭建的主席台上，声音洪亮:

“同志们！军委命令，由你们接管小烫山医院，负责收治非典病人！”

“这是一场没有硝烟的战争。

你们面对的敌人，看不见，摸不着，

但它正在夺走我们同胞的生命！”

“有没有信心？！”

“有！”

一千三百八十三人的回答，如山呼海啸。

四月十二日，深夜。小烫山医院灯火通明。

所有的医护人员都已经到位，

所有的病房都已经准备就绪，所有的设备都已经调试完毕。

他们在等待——等待第一批患者的到来。

晚上十一时，第一辆救护车驶入医院大门。

警灯闪烁，没有鸣笛。

车门打开，担架被小心翼翼地抬下。

担架上，是一个五十多岁的男人，

戴着氧气面罩，眼神里透着恐惧，也透着某种期待。

“欢迎回家。”

穿着三层防护服的护士轻声说，

声音透过口罩，有些闷，但温暖。

从那一刻起，一辆又一辆救护车驶入。

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