平原渐渐抛在身后，眼前是连绵起伏的丘陵。

土路变成碎石路，坑坑洼洼，板车的轮子卡在石缝里，巫骨在前面拽，毛驴在后面拱，折腾出一身汗，才把车拉出来。

允堂停下脚步，回头看着那辆板车。

草席还盖着，砖头还压着，淑妃安安静静躺在那里，任这破车颠来倒去。

“换条路。”他说。

巫骨擦着汗，喘着粗气：“主子，换哪条？这方圆几十里，就这一条道。”

允堂没说话。他走到板车旁，弯腰，伸手，把淑妃从车上抱起来。

巫骨愣住了。

春莺也愣住了。

允堂抱着淑妃，白布裹着的人轻得吓人，十二天过去，皮肉消减，骨头发脆，抱在怀里像抱着一捆干柴。他转身，朝路边走去。

路边有棵老榕树，树冠铺开十几丈，垂下来的气根密密麻麻，像一道道帘子。榕树底下有块大青石，磨得光滑，是过路人歇脚的地方。

允堂把淑妃放在青石上，让她靠着树干。然后他直起身，看着巫骨。

“车不要了。”他说，“你牵驴，驮东西。她，我背。”

巫骨张了张嘴，想说什么，又咽回去。

春莺走过来，站在淑妃身边，低头看着她。

白布裹着，只露出一双脚。那双脚很小，穿着绣鞋，绣鞋上沾满了泥，鞋尖破了两个洞，露出里头灰白的袜子。

她蹲下，伸手，轻轻把那两个破洞掩住。

允堂从包袱里翻出一床薄被，铺在地上。他把淑妃重新抱起，放在薄被上，然后蹲下，把被子四角系拢，系成一个包袱。包袱两头留出长长的布带，他背过身，把布带挎在肩上，站起身。

淑妃贴着他的后背，轻得几乎没有重量。

“走吧。”他说。

巫骨牵着驴，驴背上驮着包袱，跟在后面。

春莺走在最后。

老榕树的影子把他们吞没，又吐出来。

第十八天，他们进了山。

山是南方的山，不高，却密。满山都是树，松树、杉树、榕树、樟树，挤挤挨挨，遮天蔽日。山路更窄了，只容一人通过，两边的树枝伸过来，刮在脸上，生疼。

允堂走在最前头，背着淑妃，一步一步踩在石阶上。石阶长满青苔，又湿又滑，他走得慢，每一步都踩实了才迈下一步。布带勒进肩膀，勒出深深的红印，汗水顺着脊背往下淌，浸湿了包着淑妃的薄被。

春莺跟在后面，盯着他背上那个包袱，盯着包袱底下那双一动不动的脚。

那双脚上的绣鞋，又沾了新的泥。

第二十三天，雾气重了。

清晨醒来，四周白茫茫一片，十步之外什么都看不清。树在雾里变成模糊的影子，鸟叫声从四面八方传来，却看不见一只鸟。

巫骨生起火，烤了几个干饼子。春莺接过一个，咬了一口，硬得像石头，她用力嚼，嚼得腮帮子发酸。

允堂坐在火边，没吃。

他看着雾，看着雾里那些模糊的树影，看着那些从雾里传来的、辨不清方向的鸟叫。

“快到了。”他说。

春莺停住咀嚼。

巫骨抬起头。

允堂站起身，走到一棵树前，伸手摸着树干。那是一棵樟树，树干很粗，要两人才能合抱。树皮上刻着字，年深日久，字迹已经模糊，但还能辨认出轮廓。

是一个“寨”字。

允堂的手抚过那个字，抚了很久。

“这是寨门的标记。”他的声音很轻，“以前进出寨子的人，都在这里刻字。我师父刻过，我刻过，你爹…”

他回头看了一眼春莺。

“也刻过。”

春莺走过来，站在那棵树前。

她看着那个模糊的“寨”字，看着那些深深浅浅的刻痕，看着树皮上那些被岁月磨平了的、不知道是谁留下的印记。

她伸手，也摸了摸。

树皮粗糙，硌着掌心。

可她觉得，这粗糙里，有温度。

第二十五天，他们到了。

雾散了，阳光从树叶缝隙里漏下来，照出一地斑驳的光影。允堂停下脚步，站在一块凸起的岩石上，望着前面。

春莺顺着他的目光看去。

是一片废墟。

焦黑的木头，坍塌的石墙，疯长的野草。废墟很大，蔓延到山脚，延伸到溪边，消失在树林深处。有几根烧成炭的柱子还立着，歪歪斜斜，像一个个垂死的人。

风从废墟上吹过来，带着一股陈年的焦糊味，还有草木腐烂的气息。

允堂站在那里，一动不动。

巫骨站在他身后，也一动不动。

春莺看着那片废墟，看着那些焦黑的木头，看着那些坍塌的石墙，看着那些疯长的野草。

她忽然明白，这就是南疆。

她爹的故乡。

她的故乡。

允堂迈步，走进废墟。

他走得很慢，每一步都踩得很重。焦黑的碎屑在脚下碎裂，发出细碎的咔嚓声。他走过那些坍塌的石墙，走过那些烧成炭的柱子，走过那些被野草淹没的屋基。

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