晨光斜斜地切进谷口，落在沈墨手里那页泛黄的信纸上。纸薄得像晒透的枯叶，边缘毛了，折痕深得几乎要断开。

他握着信，立在原地，一动不动。夜枭咳了一声，他没动；老人拿棍子拨火堆，火星溅起来，他也没动；身后那潭水像是被谁掐住了喉咙，连波纹都懒得荡——他还是没动。风灌进谷口，把信纸一角掀起来，刮在他颧骨上，他才像被人抽了一鞭子似的，猛地垂下眼，重新去看那些字。

信上的字迹娟秀，清瘦，一笔一画都像是蘸着心尖上的血写出来的，慢得不能再慢，仿佛写完这一封，就再没机会写下一封。

“墨儿，见信如晤。

你能看见这封信，说明你已经走了很远的路，吃了很多的苦。娘没陪在你身边，是娘这辈子最大的亏欠。可娘不后悔把你送走——留在我身边的孩子，活不过满月。这句话，当年娘没来得及对任何人说，如今写给你，你记着就行。

你外公是个守门人。守的是雾隐谷潭底那扇门。娘小时候问他，门里是什么？他说，门里是‘忘了’——忘了的东西会自己找回来，找回来的东西，就再也忘不掉了。娘那时听不懂。后来懂了：门里那东西，最会哄人。

青天先生，是你外公收的关门弟子。他年轻时替你外公守过潭，替老蛟挡过刀，是娘这辈子见过的最好的守门人。可后来，门里那东西跟他讲了一句话。从那以后，他就不守了。他说，只有把那东西放出来一次，这世上的人才会知道，到底该不该守。

墨儿，你记着他这句话。他这辈子，都在跟门较劲，跟沈家较劲，也跟他自己较劲。他那张脸长得像沈家的人，不是因为他姓沈——是因为他学你外公，学了一辈子。学到最后，把自己活成了别人的影子。

你外公还说过，蛰血经的藏、现、凝三境——藏是活，现是拼，凝是守。可他有一句没说完：凝到极处，还是现。锁得住的，才现得出来。

娘在补天阁当差那些年，查过一件事：那扇门，到底是谁封的？查到最后，娘碰到了一个不该碰的地方。娘把查到的东西，藏进了那片铁里——就是老白带给你那片。墨儿，那片铁里的东西，等你能完全看懂了，再去看。看得懂一半的时候去翻，会要你的命。

你爹，娘不怨他。他是那种话含在嘴里能含到馊的人。娘走那晚，他来了，隔了一条河，站了一夜，没敢迈过来。你若见着他，替娘问一句——当年那杯茶，究竟是他自己端起来的，还是有人递到他手里的。

娘死的时候，把一缕魂藏进了一盏灯里。灯在旧梦城，旧梦台的守台人手里。那人欠你外公一条命，会替娘守着。你持那片铁去，他会让你入梦。娘在灯里等你——等你看娘一眼，也让娘看看你，长成了什么模样。

墨儿，娘这辈子，没求过谁。只求你一件事——

别怕。往前走。别回头。”

信纸末尾，落了两个字，笔画比前面都重，像是写到这里时，笔尖在纸上停了很久，才蘸饱了最后一点力气摁下去——

“青梧。”

沈墨攥着信纸，指节发白，白得像那页纸。

谷口的晨风又灌进来，吹得信纸“啪嗒啪嗒”地响。他没抬头，也没说话，可那页薄纸在他掌心里，居然在抖——抖得连纸边都起了皱。

他忽然想起老白。地牢里那个佝偻着背把他护在身后、把最后一粒米塞进他嘴里的老人。老白教他蛰血经，教他怎么活，临死前在他掌心划了一个字——他一直以为是“逃”，后来才慢慢咂摸出来，那是“梧”。

他娘的名字。

原来老白到最后那口气，想留给他的，从来不是什么活命的口诀。是一个名字。是想告诉他——你娘叫沈青梧。你娘到死，都念着你。

云潇不知什么时候站到了他身旁。没说话，就那么安安静静地杵着，站得离他很近，近到能看见他眼眶里那层薄薄的水光，一碰就要掉下来。

沈墨没让它掉。他深吸一口气，把那封信沿着旧折痕重新叠好，方方正正，贴身塞进怀里。然后抬起头，嗓子眼像是塞了一把粗砂：“叶姑娘，你说的那盏灯——守台人，在旧梦台？”

“在。”叶红鱼看着他，目光里那点说不清道不明的东西又深了一层，“旧梦台在城北，掌台的守台人守着。你娘说，灯在他手里——他守着旧梦台，也守着那盏灯，十几年没挪过窝。”

“你见过那盏灯？”老人忽然开口。他一直蹲在火堆边，拿一根枯枝有一下没一下地拨炭，这时才抬起眼皮，“青梧当年确实在旧梦台留过一件东西。老夫替她跑过腿——可我一直以为，那是她存下的一笔灵石。”

“她连你都瞒着。”沈墨说。

“她那个人，瞒人的本事比天还大。”老人叹了口气，目光落在沈墨怀里的信上，浑浊的老眼里头一次浮起水色，“可她这辈子，从不说假话。她说灯在旧梦台，灯就必然在旧梦台。她说等你去见她——她就在那儿等着，等了十几年了。”

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