“嗯。”

沈牧随之应答道。

“你画我的时候，在想什么？”

他没有立刻回答。

晚晚看着他，路灯的光把他半边脸照亮了，那副圆框眼镜后面的眼睛很深，深得像一口看不见底的井。

她想从那口井里捞出点什么，但什么都捞不到。

“在想你。”他说。

晚晚的心跳漏了一拍。

她低下头，看着手里那个纸袋，手指在袋口上慢慢攥紧。

“沈牧，你有没有骗过我？”

她问，声音比刚才更轻了。

但其实她心里那份沉重甚比千金

风从巷口灌进来，凉飕飕的，把老槐树的叶子吹得沙沙响。

有几片落下来，掉在她脚边，掉在他脚边。

“有。”

他说。

晚晚随之抬起头，她颤颤眼睑。

他看着她，路灯的光落在他眼睛里，把那口深井照出了一点底，她看见的不是愧疚，不是慌张，是一种很沉的东西，沉得他整个人都在往下坠。

“我不想骗你。”他说，“但我骗了。”

晚晚看着他，等着。他没再说下去。

两个人站在院子里，隔着两步的距离，谁都没动，风把她的头发吹乱了，她没抬手去理。

“你骗了我什么？”

她问。

沈牧沉默了很久，久到晚晚以为他不会回答了。

然后他开口，声音很低，低得像从胸腔里挤出来的：“我的名字。”

晚晚愣了一下。

“什么？”

“沈牧不是我的名字。”他说，“那个人三年前出国了。”

我借了他的身份，他的学历，他的过去。

这些都是真的，但那个人不是我。”

晚晚站在原地，手里的纸袋慢慢滑下去，她攥住了，攥得指节发白。

她看着他，那张脸还是那张脸，那副眼镜还是那副眼镜，那个声音还是那个声音。

但她忽然觉得，她好像不认识这个人了。

“你是谁？”

她问。

沈牧看着她，路灯的光把他半边脸照亮了，另半边藏在阴影里。

他张了张嘴，那个名字就在舌尖上，只要吐出来，一切就结束了。

她不会再见他，不会接他电话，不会回他消息。

她会像扔掉一幅不满意的画一样，把他扔掉。

“我不能说。”

他很认真的回答她，可这话语又有几分真假呢？

连她自己都不知道。

晚晚看着他，风停了，叶子不响了，整个院子安静得像被人按了暂停键。

“那你为什么告诉我？”

她其实已经有些问不出口了，就连声音多带了几分颤抖。

不过沈牧也没有回答。

他站在那里，像一个站在悬崖边上的人，知道自己不该站在这儿，但已经站了很久了。

他看着她，那张脸上没有愤怒，没有失望，只有一种他看不懂的东西。

那也不是原谅，是比原谅更深且更沉的，他不知道怎么命名的东西。

“因为我不想骗你了。”

他说。

晚晚看着他，看了很久。

然后她低下头，把纸袋里的画拿出来，展开，看着窗台上那层薄雪，看着玻璃上那道细细的裂纹，看着裂纹旁边那个模糊的侧影。

她看了很久，久到路灯的光从她肩上移到了她手上，把那张画照得发白。

“沈牧。”

她叫他，用的是这个名字。

他愣了一下。

“你叫什么，不重要。”

她把画收进纸袋里，一直都拎着，站在他面前，仰着头看他，路灯的光落在她脸上，她的眼睛很亮。

“重要的是，你对我说的那些话，哪些是真的？”

沈牧看着她。

他知道他应该说什么。

说“都是真的”，说“我喜欢你是真的”，说“画你的时候想你是真的”。

但他站在那儿，什么都说不出来。

因为这一切的的确确都是假的，他能豁出勇气和战晚晚说这些，已经是他的所有了。

更何况还因为那些话底下还压着别的东西，那些东西太重了，说出来就会把这一切都压碎。

“大部分是。”他说。

晚晚看着他，点了点头。

她没问哪些不是。

她只是拎着那个纸袋，转身往屋里走，走了几步，停下来，没有回头。

“明天你还来吗？”

她问。

沈牧站在院子里，看着她的背影。

那背影很瘦，在路灯下拉得很长。

他想起第一次见她的时候，她站在那幅画前面，也是这样瘦，也是这样一个人。

“来。”他说。

晚晚没回头，推开门走了进去。

门关上了，院子里只剩下沈牧一个人。

路灯还亮着，风又吹起来了，把老槐树的叶子吹得满地跑。

他站在那儿，看着那扇关上的门，站了很久。

然后他转身，走出巷子，他不知道明天会发生什么，但他知道，他还会来。

安岁岁站在书房的窗前，看着沈牧的背影消失在巷口。

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