他看了一眼，是导演。

没接。

又响了，是制片人。

没接。

又响了，是万晴。

他接了。

“叶昕，你在哪儿？”

“路上。”

“回沪城？”

“嗯。”

电话那头沉默了一瞬。

“那.....你戏不拍了？”

这话一问出来，万晴就很后悔，叶昕那么爱晚晚，曾经将她视作自己的生命......

他怎么可能弃她的安全于不顾？

叶昕握着方向盘，看着前方灰蒙蒙的天。

高速上的车不多，他把车速提到了一百四，窗外的风景模糊成一条条灰绿色的线。

“我现在哪还有心思拍戏？”

“不拍了。”

果不其然，叶昕开口说道。

听闻此言，万晴也没有劝他。

她知道劝不住。

晚晚出事，他不可能还在片场对着镜头笑。

所以她只是说了一句。

“那你路上小心，到了给我电话。”

“好。”

电话挂断了。

他把手机扔在副驾驶上，握紧方向盘，盯着前方。

他不知道回去能做什么，但他得回去。

他不能在几百公里外坐着等。

等消息，等结果，等人告诉他晚晚找到了还是没找到。

他等不了。

他这辈子最怕的就是等。

等父亲回来，等母亲醒来，等晚晚长大。

现在等晚晚回来。

他等够了。

安岁岁到码头的时候，天开始飘雨了。

很细很密的雨丝，打在挡风玻璃上，模糊了视线。

他把车停在一堆废弃的集装箱旁边，熄了火，而后下车。

空气里有一股腥臭味，是江水混着铁锈和腐烂的水草的味道。

他撑着伞，沿着那条坑坑洼洼的水泥路往里走，两边的仓库都是铁皮的，锈迹斑斑，有的门开着，里面黑洞洞的，像一只只张着的嘴。

他找到那个门牌号，是一扇灰色的铁门，锁着。

他从口袋里掏出那把钥匙，插进锁孔，拧了一下，开了。

里面很暗，空气里有一股潮湿的霉味，混着柴油的刺鼻气息。

他打开手机的手电筒，光柱在黑暗中扫来扫去。

仓库不大，堆着一些旧机器和木箱子，角落里有一张行军床，上面铺着一条毯子，毯子揉成一团，和画室储藏室里那张一模一样。

他走过去，蹲下来，掀开毯子。

可是下面什么都没有，但他闻到了一股气味。

很淡，但他认得，是血，和画室里那个味道一样。

他站起来，手电筒的光扫过墙壁，停在一行字上。

是用马克笔写的，字迹潦草，但差不多还能看清。

“人我带走了，别找了。——周念。”

安岁岁盯着那行字，一时之间面色凝重。

他把手机收起来，站在黑暗中，听着雨声。

雨下大了，打在铁皮屋顶上，噼噼啪啪的，像有人在远处放鞭炮。

他站了很久，久到腿都麻了，才转身走出仓库，锁上门，把钥匙放进口袋。

钥匙旁边还有圆圆给的那块红色积木，边角磨圆了，硌着他的大腿。

他拿出手机，给墨玉发了一条消息：“他转移了，晚晚不在码头。”

墨玉回得很快：“什么，那她们会去哪儿？”

安岁岁站在雨里，看着远处灰蒙蒙的江面。

江水浑浊，浪头一个接一个地拍在岸上，发出沉闷的声响。

“不知道。”

他回。

叶昕到沪城的时候，已经是下午了。

雨还没停，越下越大，雨刷开到最快档还是刮不干净。

他把车停在老宅门口，熄了火，在车里坐了一会儿。

他看着那扇熟悉的门，门上的红漆已经有些斑驳了，门把手被磨得发亮。

他深吸一口气，推门下车，雨立刻把他浇透了，他没有撑伞，快步走进去。

客厅里只有战奶奶一个人，坐在沙发上，手里攥着那串佛珠，一颗一颗地捻。

圆圆不在，应该是被阿姨带上楼午睡了。

战奶奶看见他，愣了一下，然后站起来，走过来，伸手摸了摸他的脸。

那双手很粗糙，指节粗大，掌心的茧像砂纸，但摸在他脸上的时候很轻，轻得像怕弄碎什么。

“回来了？”

她问。

叶昕点了点头。

他没有问晚晚的事，因为战奶奶的眼睛已经告诉他了，没有消息。

那双浑浊的老眼里没有泪，但有一种更深的东西，是那种把眼泪咽回去了，咽到肚子里，咽到骨头里，咽到再也不哭了的干。

“奶奶，我去找岁岁。”

他说。

战奶奶点了点头，松开手，转身走回厨房。

锅铲的声音又响起来了，油烟的味道飘出来，和平时一样。

但叶昕知道，不一样了。

少了晚晚在楼上睡觉的呼吸声，少了她在客厅里翻书页的沙沙声，少了她从楼梯上跑下来的脚步声。

整个老宅像缺了一块，怎么填都填不满。

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