全世界，没人能拦住老鹰。

他们，就是老大。

可——

家里不一样。

民意是火药桶，谁点着，谁炸飞。

现在这局势，再不退，下届总统选举，他们全家都得搬出白宫，连厕所马桶都留不下。

就在他们盘算着怎么把这团乱麻收一收的时候——

更糟的来了。

樱花国人不光游行了，他们冲进了米军基地。

活人撞枪口，死人堆成了山。

再不收手，全世界的怒火会把米军烧成灰。

……

总统府里，国务卿麦迪逊脸色铁青，盯着靠谱王：“长官，下命令吧——撤。”

“咱们不能杀平民，可他们不退，咱们的兵就得死。

一个两个是牺牲，十万八万……那就是屠杀，是战争罪！国会不会放过你，媒体能把你撕成碎片！”

他顿了顿，声音压低：“我知道你舍不得童元安的技术。

但人，已经到手了。

假投靠？真技术！三项能吊打全球的玩意儿，咱们赢了。

退一步，不是输，是把火扑灭。”

“你不退，下一秒就是士兵开枪，是新闻直播里满地血，是你这辈子再也洗不干净的污点。”

靠谱王闭着眼，手指死死抠着桌沿。

三秒后，他睁开眼，一字一顿：

“传令——米军，立刻撤离樱花国。”

没人再开一枪。

没人再碰一具尸体。

老鹰怂了，认栽了。

从此，樱坂不是公司，是樱花国的脊梁。

童元安，握紧了100%的实权。

八月中旬，盂兰盆节第一天。

这节日，比春节还隆重。

老板发十天假，员工拎着便当去扫墓，全家围在一起点灯笼，说说笑笑，热闹得像过年。

可京都，静得像墓地。

街上，全黑。

男人、女人、老人、孩子——人人一身丧服，手里攥着白菊，不说话，低头走。

没有哭声，没有喊叫。

只有一群群人，沉默地涌向城市中心的广场。

广场上，菊花堆得比人高，层层叠叠，望不到边。

三十万人，没一个人说话。

空气像冻住了，压得人肺都喘不动。

这时，一个穿黑西装的男人，慢慢从人缝里走出来。

他脚步沉重，像扛着整座山。

走到台上，站定。

他没急着开口，先弯下腰，深深地，给所有人鞠了一躬。

然后，他开口了：

“我是川端治郎。”

全场，鸦雀无声。

“一个月前，十公里外，樱坂工业园……米国军队，屠了我们的人。”

他声音卡了一下，喉咙像被刀割。

眼泪在眼眶里打转，却死死忍着。

半分钟，没人动。

没人喘气。

他咽了口唾沫，继续：

“一万两千九百个……我们的亲人，没了。”

“不是地震，不是海啸，是枪口对准了孩子的脸，对准了妈妈的怀抱。”

“三十年了，自打二战结束，我们从没遭过这样的罪。

311时，大地晃了，但人还在。

这次……人没了，魂也碎了。”

“无数孩子再没人牵着手回家，无数老婆等不来归来的丈夫，无数老人……再没机会说一句‘我给你留了你最爱吃的年糕’。”

他顿了顿，胸口剧烈起伏。

然后，他抬起头，眼里全是血丝：

“但……正是因为这些人，用命堵住枪口，用血洗清了耻辱。”

“我们，赢了。”

他又深深鞠躬，把手中的白菊，轻轻放在心口。

“谢谢你们。”

身后，三十万人，同一时间，把花放下，低头，闭眼。

无声的泪水，一滴一滴，砸在地上。

有人跪下去了，有人捂着嘴哭得撕心裂肺，有人抓着胸前的相框，喃喃着“爸爸，你回来好不好”。

没有哀乐，没有口号。

只有呼吸，只有风，和眼泪落地的微响。

整座城市，在痛。

全世界，都在看直播。

他们看见的，不是一个国家的悼念。

是人类对暴力的绝望，和对尊严的，无声反击。

全世界的人都盯着直播画面里那片哭成一片的东京街头，心头像被压了块石头。

就连最恨樱花国人的赤国人，此刻也默默低下头，不再骂娘。

当然，也还有几个极端分子在屏幕前咬牙切齿：“死有余辜！活该！全炸飞才干净！”

可绝大多数赤国人，心里头却像被谁轻轻揉了一把——他们忽然明白，这些樱花国人，不是敌人，是爹妈死了、孩子没了、家里空了的普通人。

死的人，太多了。

死得，还特别硬气。

……

祭奠快收尾时，川端治郎深深弯下腰，额头贴地，久久没抬起来。

等他直起身，声音哑得像砂纸磨铁：“帝国的子弹，压不垮想活成人的骨头。

人，醒了。

他们会用命，换一个不低头的活法。”

“人民，永不为奴！”

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