“怕伤，就不打球了。”苏盘走向通道。

路过混合采访区，他忽然停下。

陈默站在角落，手里拿着一份文件，封面印着“X-7：运动员恢复系统”。

“你又来了。”苏盘声音冷。

“来看你赢。”陈默微笑，“也来告诉你——联盟下周要审查所有球员的生物数据，包括你。”

苏盘眯眼：“你怕我被查出什么？”

“我怕你被误解。”陈默靠近一步，“你体内的恢复速度，确实超出常人。但他们不会信‘天赋’这种说法。”

“所以呢？”

“让我帮你。”陈默递出文件，“签这份合作备忘录，X-7公开支持你，医疗团队为你背书。”

苏盘盯着文件，没接。

“你以为我不知道你在做什么？”他低声道，“你把我当成实验品，还是……武器？”

陈默摇头：“你是答案。关于人类极限的答案。”

苏盘忽然笑了。

他一把抓过文件，撕成两半。

纸屑飘落。

“我的极限，我自己测。”他转身离去，“别再拿文件堵我路。”

回到更衣室，他冲了个冷水澡。

手机震动。

是母亲发来的短信：【儿子，陈默今天来找我了。他说你最近很危险。】

苏盘手指悬在屏幕上方。

危险？

他望向镜子里的自己——眼窝深陷，颧骨突出，肌肉虬结。这张脸，早已不是当年休斯顿街头那个瘦高少年。

他回：【妈，别信他。我很好。】

发完，他关机。

走出球馆，夜风呼啸。

老乔开车送他回公寓。

路上，电台播放赛后分析：“苏盘今晚彻底锁死约基奇，堪称近年来最硬核的中锋对决……”

苏盘靠在窗边，闭眼。

他知道，明天会有更多问题。

联盟审查、媒体追问、陈默的逼近、母亲的担忧……还有，那个从未现身的父亲。

但此刻，他只想睡一觉。

因为明天，还要训练。

还要打球。

球进，才是真理。

球不进，一切皆空。

他睁开眼，望向远方。

洛杉矶的灯火，如星海翻涌。

而他，只是其中一颗——倔强燃烧，不肯熄灭。

清晨六点，洛杉矶天光未亮。

苏盘已经站在训练馆门口。钥匙插进锁孔，咔哒一声，门开了。冷气扑面而来，混着地板蜡和汗水的味道。他脱掉外套，露出精悍的上身——肩宽背厚，腰腹紧实，每一块肌肉都像被刀刻过。

他走向篮下，抓起一个球。

砰、砰、砰。

运球声在空旷场馆里回荡。脚步沉重却精准，转身、勾手、擦板、扣篮。一遍又一遍。汗水很快浸透背心，顺着脊椎滑进裤腰。

七点整，助教马克推门进来，手里拎着两杯黑咖啡。

“你疯了？”他把杯子放在场边，“刚打完高强度比赛，今天本该休息。”

苏盘没停。一个后仰跳投，球空心入网。

“约基奇那记后仰，差三厘米就进了。”他落地，喘着粗气，“我得让那三厘米变成十厘米。”

马克摇头：“你昨晚数据28分21板6助攻5盖帽，联盟十年没人做到过。你还嫌不够？”

“够不够，不是我说了算。”苏盘抹了把脸，“是对手说了算。”

他走向力量区，开始深蹲。杠铃片加到三百公斤。膝盖微屈，脊柱绷直，一口气沉到底。起身时，青筋暴起，喉结滚动，发出低吼。

八点十五分，队友陆续抵达。

安东尼·戴维斯走进来，看见苏盘正做单腿硬拉，另一条腿悬空，身体如钟摆般稳定。

“兄弟，你昨晚封盖约老师那一球，我回放看了十七遍。”浓眉咧嘴笑，“他后仰角度都快九十度了，你还能扑到？”

苏盘放下杠铃，擦汗：“他重心偏左脚，起跳前右肩下沉半寸。我赌他习惯性动作。”

“赌赢了。”浓眉拍拍他肩膀，“但别把自己赌垮了。”

苏盘没接话。他走向冰桶，把双腿泡进去。刺骨寒意让他牙关打颤，但他纹丝不动。

上午十点，球队召开内部会议。

主教练达尔文·哈姆站在白板前，圈出几个战术节点：“掘金这场暴露一个问题——我们高位挡拆后，外线轮转太慢。苏盘，你顺下时，对面两个内线夹击你，这时候你需要更快决策。”

苏盘点头：“我可以提前阅读防守站位。如果弱侧底角有人埋伏，我就分球。”

“对。”哈姆眼神发亮，“你不是传统中锋，你是轴心。整个进攻体系绕你转。”

会议结束，公关部的人匆匆进来：“苏盘，联盟办公室来电，要求你今天下午三点去生物监测中心报到。例行审查。”

全场安静。

苏盘靠在椅背上，手指敲着桌面。节奏平稳，但指节泛白。

“知道了。”他起身，“我去。”

走出会议室，手机震动。又是母亲。

【陈默昨天在我家坐了两个小时。他说你最近恢复速度异常，建议你主动配合调查。】

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