罚球线前，他深吸一口气。

唰。

加罚命中。

湖人反超1分。

掘金最后一攻。

穆雷持球，时间7秒。

他突破，分球约基奇。

约基奇在罚球线接球，转身跳投——

苏盘从斜侧扑出！

封盖！

球飞出界外！

终场哨响。

湖人108比107险胜。

苏盘瘫倒在地，仰面看天花板。汗水流进眼睛，火辣辣的疼。

队友冲上来压在他身上。他笑不出来，只觉右膝像被火烧。

记者围住他。

“你怎么做到的？”

“疼。”苏盘实话实说，“但比输球好受。”

—

赛后更衣室。

队医脸色铁青：“你今晚必须住院观察。”

苏盘摇头：“明天还有训练。”

“你疯了？”

“我没疯。”他扯掉护膝，露出红肿的膝盖，“我只是不想坐在替补席上看他们输。”

队医叹气，给他打了一针消炎药。

手机震动。

詹姆斯发来消息：“传奇。”

苏盘回复：“还没完。”

窗外，丹佛夜空星光璀璨。高原的风吹过百事中心，卷起几张散落的门票。

他知道，这只是开始。

凯尔特人、76人、雄鹿……东部豪强虎视眈眈。

但他不怕。

只要还能站，就继续打。

哪怕膝盖碎成渣，也要站着打完最后一秒。

—

回到洛杉矶，已是深夜。

苏盘没回家，直接去训练馆。

灯亮。

他赤脚站在地板中央，右膝缠着新冰袋。捡起球，单手托住，慢慢蹲下。

咔哒。

齿轮转动的声音，依旧刺耳。

疼吗？

废话。

但他需要这种疼。

因为疼痛提醒他——他还活着，还在战斗。

“再来。”他说。

空荡场馆里，只有篮球撞击地板的回响。

砰。砰。砰。

像心跳。

像战鼓。

像命运敲门。

训练馆的灯，亮到凌晨三点。

苏盘终于停下。右膝冰袋早已化成一滩水，浸透地板。他坐在罚球线旁，背靠记分台支架，头一点一点。

手机在场边震动。

他懒得动。任它响了七次。

第八次，他爬过去，抓起来看。

是经纪人老周。

“你是不是不要命了？”老周声音劈头盖脸砸过来，“丹佛那场录像我看了十遍！你落地时膝盖内扣十七度！十七度啊！你知道多少人职业生涯就毁在这五度上？”

苏盘把手机夹在耳朵和肩膀之间，单手拧开一瓶电解水。“赢了。”

“赢个屁！”老周爆粗，“湖人医疗组刚给我发邮件，说你拒绝做核磁共振，还签了免责声明？你当自己是铁打的？”

“不是铁打。”苏盘灌了一大口，“但能打就行。”

电话那头沉默几秒。

“东部那边，凯尔特人媒体已经开始造势了。”老周语气缓下来，“说你是‘瘸腿巨人’，撑不过季后赛首轮。”

苏盘扯了扯嘴角。“让他们说。”

“你不怕影响代言？耐克那边已经犹豫了，本来下季度要推你个人签名鞋……”

“鞋不重要。”他打断，“赢球才重要。”

挂了电话，他撑地起身，右腿一软，差点跪倒。他扶住篮架稳住身形，抬头看篮筐。

2米16的身高，在这空荡场馆里，像一座孤岛。

他拖着步子走向更衣室。路过战术板，上面还贴着掘金战的复盘图。詹姆斯用红笔圈出他最后那次封盖——“时机完美，但身体失衡”。

完美？

苏盘盯着那两个字，嗤笑一声。

哪有什么完美。不过是把疼压下去，把恐惧藏起来，把最后一口气吊在喉咙里。

—

第二天上午十点，湖人训练馆。

队医罗德里格斯站在门口，双臂交叉，脸色比昨天更黑。

“你迟到了四十七分钟。”他说。

苏盘拎着包，右腿微跛，但步伐稳定。“路上买了咖啡。”

“你该买拐杖。”

“我不需要。”

两人对视。空气绷紧。

最终罗德里格斯让开一步。“进去吧。但今天所有对抗训练，你只能看。”

苏盘没应声，径直走向更衣室。

更衣室里，队友们已经换好训练服。浓烈的薄荷膏味混着汗水气息扑面而来。

里夫斯第一个看见他，咧嘴笑：“英雄来了！”

苏盘点头，拉开储物柜。

“你膝盖怎么样？”里夫斯凑近，压低声音，“我昨晚梦见你打总决赛，第三节直接跪场上，裁判都不忍心吹哨。”

“梦反着做。”苏盘脱掉外套，露出缠满肌效贴的右膝。

里夫斯皱眉。“真没事？”

“有事就坐替补席。”苏盘系紧训练裤腰带，“我不想坐。”

这时，詹姆斯走进来。他扫了一眼苏盘的膝盖，没说话，只拍了下他肩膀。

重若千钧。

苏盘懂。那是信任，也是压力。

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