新历14年，12月31日，深夜十一点五十八分，北境边境，十七城废墟。

还有两分钟。

顾严山蹲在一截断墙后面，嘴里叼着那根没点燃的烟。烟已经被他叼了三个月，从一根完整的烟叼成现在这副模样——皱巴巴，软塌塌，滤嘴都快被他咬烂了。

但他还是舍不得点。

这是他最后一根烟。

三个月前他就这么想。三个月后，这根烟还在。

他把烟从嘴里拿下来，看了看，又叼回去。

身边没有人。

烟中恶鬼战团，十三万人，现在还剩三万八。

神中射战团，十三万人，现在还剩四万四。

加在一起，八万二。

二十六万人，打了三个月，剩八万二。

逃兵二百。

二百个。

他想笑。

二百个逃兵，在二十六万人里，算个屁。

但他笑不出来。

因为那二百个，不是数字。

是人。

是跟了他三年的兄弟。

是跟他一起从死人堆里爬出来的战友。

是曾经说“死也要死在烟中恶鬼战旗底下”的硬汉。

他们跑了。

在三个月最冷的那天晚上，跑了。

顾严山当时站在阵地上，看着那二百个黑影消失在夜色里。他没有追。没有开枪。没有喊话。

他就那么看着。

看着那些曾经并肩作战的人，变成黑点，变成虚无，变成再也回不来的东西。

克里斯蒂亚夫走过来，站在他身边。

“不追？”

顾严山摇摇头。

“追回来干嘛？让他们死在战壕里？”

克里斯蒂亚夫没说话。

顾严山把那根烟叼进嘴里，咬得更紧了。

“活着就好。”他说，“不管在哪儿，活着就好。”

那是三个月前。

现在，他蹲在断墙后面，看着北方的夜空。

那里，科伦的营地灯火通明。

三十八万人，打了三个月，还剩多少？

他不知道。

他只知道，三个月了，敌人还在。

一波一波，像潮水一样涌过来。

坦克，火炮，飞机，步兵，日日夜夜，没完没了。

他的烟中恶鬼，从十三万打到三万八。

克里斯蒂亚夫的神中射，从十三万打到四万四。

两个疯子，带着八万二残兵，守了三个月。

守了九十二天。

守了两千二百零八个小时。

守到今天。

守到新历14年的最后一天。

还有一分钟。

顾严山从怀里掏出一样东西。

是一块表。

老式的机械表，表盘已经碎了，玻璃渣子不知道掉哪儿去了。但指针还在走。

滴滴答答，滴滴答答。

他看着那两根指针，慢慢靠近十二。

秒针一下一下，像心跳。

他忽然想起很多事。

想起三个月前那个晚上，第一次夜战，一万两千突击队员，零伤亡。

想起第二天，神中射十三万人，一枪一枪，把科伦少将的帐篷打成筛子。

想起后来那些日子，一天一天，一夜一夜，一枪一枪，一炮一炮。

想起那些死在他身边的人。

叫不出名字的，叫得出名字的。

年轻的，老的。

完整的，残缺的。

都死了。

都埋在十七城废墟的土里。

等着春天。

等着被野狗刨出来，或者被野草盖住。

秒针走到最后一格。

十二。

零点整。

新历15年，1月1日。

顾严山把那根烟从嘴里拿出来，对着北方的夜空，举了举。

“新年好。”他说。

没有人回应。

只有风。

只有远处隐约的炮声。

只有那些还在战壕里睁着眼睛的士兵。

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同一时间，战壕深处，一个弹坑里。

小丁蹲在弹坑底部，用刺刀在坑壁上划了一道。

这是第九十二道。

从他上战场那天起，每天一道。

九十二天。

他看着那些歪歪扭扭的道道，忽然想笑。

三个月前，他还是新兵，急得想打仗。

现在他不想了。

他现在只想活。

活过今天，活过明天，活过后天。

活到哪天算哪天。

旁边躺着一个人。

老郑。

三个月前教他看热成像仪的那个老兵。

现在他躺在弹坑里，闭着眼睛，胸口缠着绷带。绷带是脏的，血早就渗透了，结成了硬壳。他的呼吸很轻，很慢，像随时会停。

三天前那场战斗，一发炮弹落在他身边。

老郑把小丁推开，自己没躲开。

弹片削进了胸口。

军医来看过，说没救了。伤太重，没药，没设备，等死吧。

小丁没哭。

他只是一直守在老郑身边，给他喂水，给他擦脸，给他说话。

“老郑，”他说，“新年了。”

老郑没有回应。

小丁继续说：

“你知道吗，我老家过年要吃饺子的。我妈包的饺子可好吃了。猪肉白菜馅的，一口咬下去，满嘴都是油。”

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