纱夜向前扑倒，她的膝盖重重地磕在地面上——整条小腿的重量加上惯性地砸了下去，膝盖先着地，然后整个人趴在了积水的路面上。

水花溅起来。

疼痛从膝盖的位置炸开来，沿着腿骨一路窜到腰间。膝盖磕在硬地面的那一瞬间，她听到自己嘴里漏出一声短促的。

纱夜姐——！朝斗蹲下来，手放在她肩上，你没事吧——能不能站起来——

纱夜趴在地上，没有回答。

雨水打在她的后背上，一下一下的，像有人在用冰冷的手指不断地戳她的脊梁骨。她的脸贴在湿漉漉的路面上，雨水从四面八方涌过来，灌进她的耳朵里，灌进她的鼻子里。沥青地面的粗糙颗粒硌着她的下巴和额头，积水的凉意从脸颊渗进骨头里。

膝盖好疼。

但她没有动。

——就这样吧。

她闭上了眼睛。

就这样趴着吧，就这样淋着吧。淋到雨停——不，雨不会停的。在她的人生里，重要的日子，雨不会停。

雨停了还会再来，再来的时候会更大，大到把一切都淹没。

她连告白的勇气都是借来的——借烟火的光，借集市的暖，借朝斗今天格外靠近的距离。所有这些外在的、暂时的、靠不住的东西，给她壮了一天的胆。现在它们被雨冲走了，她什么都没有了。

那些勇气从来都不属于她。它们是烟火给的，是灯笼给的，是河边夕阳给的，是朝斗的目光给的。

它们像一盏灯，雨一浇就灭了。而她自己呢？她自己有什么？

什么都没有。

她连站起来的力气都没有了。连从水洼里把脸抬起来的力气都没有。膝盖在疼，浴衣在滴水，头发贴在脸上像一层湿冷的茧——她就这么趴在积水的路面上，像一只被雨打落在地上的蝴蝶，翅膀湿透了，再也飞不起来。

如果世界不让她说，那就不说了吧。

就像小时候那样——站在窗前看雨，等一个永远不会来的烟火。

就像每一次那样——鼓起勇气，又被一场雨浇灭。浇灭之后告诉自己下次再努力，然后下次又浇灭，再下次又浇灭。浇到后来，连下次再努力这五个字都变得像一句嘲笑。

纱夜的手指在水洼里攥紧了。指甲陷进掌心，掌心里全是水，攥不住任何东西。

然后她感觉到脸上有一种有别于雨水的温热。

很小的一滴，从眼眶里溢出来的，比雨水暖，比雨水咸。

她分不清那到底是泪水还是雨水打在脸上渗进来的，但她的胸口开始发紧，喉咙里有一种东西在往上涌——像被堵住的水管，再怎么压都压不住了。

“呜……”

她哭了出来。

没有声音，或者说，声音被雨声吞没了。

暴雨的噪声太大了——雨打在地面上的声音、风刮过屋檐的声音、远处还有人在喊叫的声音——所有的声音加在一起，把纱夜的哭泣掩埋得干干净净。她的肩膀在发抖，她的嘴唇在翕动，但发出的声音比蚊子还小，连她自己都听不到。

这大概是世界上最孤独的哭法——在暴雨里哭。没有人能看到你的泪水，没有人能听到你的声音，你的悲伤和这场雨混在一起，变成了这场雨的一部分，再也无法分出来。

她趴在积水的路面上，双手攥着水洼里的空气。膝盖的疼痛已经变成了一种钝钝的麻——像有什么东西在她的膝盖里膨胀，把痛觉挤到了边缘。但那种麻比疼更难忍受，因为它让她觉得自己的腿已经不是自己的了。

朝斗蹲在她旁边，听不到她在哭。

他也看不清她脸上的泪水——雨水从她的头发上、额头上、下巴上不停地往下淌，就算有眼泪也混在雨水里了，根本分不出来。

他没有走。

他蹲在那里，淋着雨，手放在纱夜的肩上，一动不动。

他或许不知道她在哭，他只看到她趴在积水里，肩膀在微微发抖——也许是冷的，也许是疼的，也许两者都有。他不知道该怎么办。

他学过急救，知道怎么处理擦伤和骨折，可他不知道怎么处理一个趴在雨里不肯起来的女孩。

他不知道她心里在想什么。他不知道她站了多久没有动，不知道她为什么在所有人都在跑的时候像一根钉子一样钉在原地，不知道她嘴里念的又下了是什么意思。

他只知道——她不走，他也不走。

雨水打在他的后背上，打在他的肩膀上，打在他只穿了一件薄T恤的身体上。每一滴都像一颗小石子，密密麻麻地砸下来。他低头看着纱夜湿透的头发——早上日菜帮她盘好的发髻已经完全散了，长发铺在积水的路面上，像一条沉在水里的蓝灰色绸带。

然后他做了一件事。

他脱下了自己的外套。

那是一件深蓝色的薄款夹克，雨水打在他只穿着T恤的肩膀上——冰凉的，像是被人用湿毛巾抽了一下。但他没有在意。

他把外套盖在了纱夜的头上。

布料落下来的瞬间，纱夜的世界暗了，雨声变闷了，光线被挡住了，连打在身上的雨都被这件外套隔开了一层。外套上有朝斗的体温——虽然也被雨淋过，但还是比雨水暖一些。那种暖贴在她的额头和脸颊上，让她的眼泪流得更凶了。

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