他站在院门外，犹豫了很久。

手抬起来，又放下，放下，又抬起来。

最后，他一咬牙，推开了虚掩的院门。

吱呀——

声音在寂静的夜里格外刺耳。

正屋的门没关，他看见她坐在书案后，正在灯下看文件。台灯的光晕圈住她半边脸，另外半边隐在阴影里，显得格外柔和。

她听见动静，抬起头。

看见是他，没有惊讶。

眼神还是那种平静的、不起波澜的黑。

“有事？”她问。

声音很淡，像在问一个陌生人。

他站在门边，攥紧拳头。手指掐进掌心，留下深深的月牙印。冷风从门外灌进来，吹得他单薄的衣裳猎猎作响。

“我想跟你学。”他说。

声音因为紧张而有些发抖。

她看着他。

看了很久。

久到他以为自己要被赶出去了。

“学什么？”她问。

他张了张嘴。

他不知道。

他只知道，他不想再跪在祠堂里等别人送面。不想再被三房的人指着骂“野种”。不想一辈子被人看不见，像墙角里的灰尘，像路边的石子，像空气里的一粒尘埃。

他想变强。

变得像她一样强。

强到可以挺直腰杆站在人前，强到可以保护自己想保护的人，强到……可以让她看见。

但他不知道怎么说。

他才十岁，词汇贫乏，表达笨拙，满腔的渴望堵在喉咙里，化作一团滚烫的火，烧得他眼睛发红。

她等了他很久。

久到窗外的风停了，久到灯芯爆出一个灯花，啪的一声轻响。

然后她放下笔。

笔杆落在砚台上，发出清脆的撞击声。

“明天卯时。”她说。

声音很平静，像在说一件再寻常不过的事。

“来书房。”

他愣了一下。

然后他重重地点头。

像小鸡啄米，用力到脖子都发酸。

他转身，跑出去。

跑出院门，跑过回廊，跑进寒冷的夜色里。冷风刮在脸上，像刀子，但他感觉不到疼。胸腔里有什么东西在膨胀，在燃烧，在叫嚣。

跑出很远，他才想起来——

他没有说谢谢。

他停下脚步。

回头。

她的窗还亮着。

昏黄的光从窗纸里透出来，在漆黑的夜里，像一颗温暖的、遥远的星。

他对着那扇窗，轻轻说了两个字。

“谢谢。”

声音很轻，被风吹散在夜色里。

但他知道，她听不见。

没关系。

他会在明天卯时，准时出现在她书房门口。

用行动说。

-

黎朔十五岁那年，林观潮二十三岁。

五年时间，足够一个少年长成青年，也足够一把刀磨出锋刃。

老爷子病重，中风，半边身子不能动，话也说不利索。黎氏这艘大船突然失了舵手，一时间人心惶惶。

三房终于撕破脸，联合几家外戚，在年关祭祖时发难。

祠堂里，香火缭绕，祖宗牌位在烟雾中若隐若现。黎家上下几十口人，按辈分站得满满当当。

三房大爷黎正德站在最前面，身后跟着他的两个儿子和几个心腹。

二房的人站在另一边，不说话，但眼神闪烁，显然在观望。

林观潮站在香案前。

她今天穿了一身玄色旗袍，领口盘扣扣到颈侧，露出一截细白修长的后颈。头发盘成髻，用一根白玉簪子固定，没有多余的首饰。脸上化了淡妆，但掩不住眼底的疲惫。

老爷子病倒这三个月，她几乎没合过眼，黎氏内外大小事务，全压在她一个人肩上。

黎正德把茶杯往桌上一顿。

砰的一声，茶水溅出来，洇湿了那块写着“黎”字的族谱。

“姓林的，”他冷笑，声音在空旷的祠堂里回荡，“你也配站在这里？”

祠堂里安静得落针可闻。

所有人的目光都落在她身上。

有担忧，有幸灾乐祸，有等着看她笑话的。

她没有动。

没有看他。

甚至没有皱一下眉头。

她只是平静地开口。

声音不大，但每个字都清晰得像冰珠子砸在青石板上。

“黎氏去年营收四十七亿，”她说，“净利润八点三亿，同比增百分之十二。”

她顿了顿。

目光扫过祠堂里每一张脸。

“三房旗下产业占集团总营收百分之六点三，净利润……负三千七百万。”

祠堂里响起一阵细微的抽气声。

黎正德的脸色变了变。

她继续说，语速不快，但每个字都像刀子，精准地插进对方最痛的地方。

“这百分之六点三里，有四点七是靠着黎氏总部的信用背书拿到的银行贷款。”她抬起眼睛，终于看向黎正德，“三叔，去年您那个文旅项目，资金链断了三次，每次都是总部出面担保，银行才肯续贷。”

她轻轻笑了一下。

那笑容很淡，但像淬了毒的针。

“您觉得——”

她顿了顿。

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