那天夜里，他没有睡着。

躺在窄小的厢房里，睁着眼睛看房梁。梁上结了蛛网，一只蜘蛛在网中央蹲着，一动不动，像在等待猎物。

他想。

她二十三岁。

他十五岁。

她已经是掌舵人，在风雨飘摇中稳住黎氏这艘大船。

他还是个被人看不起的庶子，连顿饭都吃不饱，连件像样的衣裳都没有。

他要多少年——

才能走到她面前？

才能像她一样，挺直脊背，不惧任何风雨？

才能……保护她？

这个念头像一颗种子，在他心里悄然发芽。

他翻了个身，面向墙壁。

墙上贴着一张泛黄的世界地图，是前些年老爷子让人贴的，说要让子孙“胸怀天下”。他伸出手，手指在地图上摸索，摸到英国的位置——她读书的地方。

又摸到北京——她此刻在的地方。

最后，他的手指停在自己的胸口。

那里跳动着一颗年轻而炽热的心。

他要变强。

强到可以站在她身边。

强到可以替她挡住所有风雨。

强到……让她看见。

这个念头像野火，在他胸腔里熊熊燃烧。

烧得他眼睛发亮，烧得他浑身滚烫。

他从床上坐起来，走到书桌前。

桌上摊着课本，是老爷子请的家教留下的功课。他拿起笔，在昏黄的油灯下，一个字一个字地写。

他要读书。

要学本事。

要变得比她更厉害。

然后——

走到她面前。

对她说：

“林姐，我来了。”

-

黎朔十八岁那年，林观潮二十六岁。

三年时间，足够一个少年完成蜕变。

他不再是那个瘦弱、沉默、被人看不起的庶子了。

他长到了一米八三，肩宽腿长，因为常年习武，肌肉结实，皮肤晒成健康的小麦色。

他不再穿那些洗得发白的旧衣裳，老爷子看他出息，拨了专门的用度给他，他现在穿的是定制的中山装，料子挺括，衬得人身形笔挺。

但他最重要的变化，不在外表。

在骨子里。

他考上了军校。

不是黎家安排的——黎家没人管他，老爷子病重后，更没人记得还有这么个庶出的孙子。是他自己考的，寒窗苦读三年，每天只睡四个时辰，剩下的时间全用来读书、练武、研究兵法。

录取通知书寄到老宅那天，三房的人正好在正厅议事。邮差把信递进来，管家拆开看了，脸色变了变，送到黎正德面前。

黎正德扫了一眼，嗤笑一声：“当兵？当兵能有什么出息。”

他把通知书随手扔在桌上，像扔一张废纸。

其他人附和着笑，说小九这是走投无路了，要去吃军饷。

黎朔站在门外，听着里面的笑声，拳头攥得死紧，指甲陷进掌心，留下深深的血痕。

但他没有进去。

没有争辩。

没有说一句话。

他只是等那些人散了，才走进正厅，从桌上拿起那张薄薄的通知书。纸张很轻，但在他手里重若千钧。他仔细抚平上面的折痕，折好，放进贴身的衣袋里。

然后他去找她。

她不在西厢房，不在书房。

管家说，林小姐在后院练枪。

他穿过回廊，来到后院。这里原本是片荒废的园子，杂草丛生，老爷子病后，她让人清了，改成靶场。青石板铺地，尽头立着几个靶子，红心在风里微微晃动。

她站在靶场中央，背对着他。

穿着月白色的练功服，头发扎成高马尾，露出一截白皙的后颈。手里握着一把勃朗宁手枪，手臂平举，瞄准，扣动扳机。

砰——

枪声在寂静的院子里炸开，惊起几只栖在树上的麻雀。

靶子中央的红心，多了一个洞。

她放下枪，转过身。

看见是他，没有惊讶。

“来了？”她说。

声音很淡，像在问一个寻常的客人。

他走过去，在她面前站定。

很近。

近到她能闻见他身上淡淡的皂角味，混着少年人特有的、蓬勃的汗气。

他比她高很多了，十八岁，一米八三，肩宽腿长，站在她面前，影子能把她整个人罩住。但他还是像五岁那年一样，站在门边，攥紧拳头，等她开口。

他从衣袋里取出那张通知书，双手递过去。

动作很郑重，像在呈递一件稀世珍宝。

她低头。

看了一眼。

军校。

装甲兵指挥专业。

她的睫毛轻轻颤了一下，很快，快得像错觉。

她抬起头。

看着他。

目光很深，像两口深井，他看不透里面是什么情绪。

“什么时候走？”她问。

“下个月。”他说。

她点点头。

没有说“恭喜”。

没有说“好好干”。

没有说“别给黎家丢人”。

她只是说——

“缺什么，让人去账房支。”

声音很平静，像在交代一件寻常的家事。

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