钱彬还没走进那颗星的光壁，先闻到了风。

不是繁星空间那种静止的、带着灵力的风，是草原的风。干燥的、滚烫的、裹着沙砾和草腥气的风，从光壁的裂缝里灌出来，扑在他脸上。他的眼镜片上蒙了一层灰。

“这是哪？”苏若谷用手挡住眼睛，眯着看向前方。

“大漠。”钱彬说。

他跨进光壁的瞬间，脚下的虚空变成了沙地。不是软的，是被马蹄踩实了的硬沙，踩上去咯吱咯吱响。天很低，云被风撕成一缕一缕的，像破旗。远处的地平线上有一条黑线，不是山，是骑兵。

霍去病的骑兵。

钱彬第一次看到霍去病的战场，不是在史书里，不是在画上，是活生生的、正在发生的。八千骑兵，每人两匹马，轮换着骑。他们穿着汉军的铁甲，但甲片磨得发亮，没有一片是新的。他们的脸被风沙割出了口子，嘴唇干裂，眼睛眯成缝，但他们的背是直的。马在跑，他们不在马上，他们在马上飞。

最前面那匹黑马不是黑马，是汗血马。枣红色，跑起来像一道燃烧的火焰。马上的人没有戴头盔，头发被风吹散了，披在肩上。他的脸很年轻，嘴唇上方只有一层淡淡的茸毛，胡子还没长全。他的眼睛很亮，不是被风吹的，是兴奋的。他在笑。不是那种矜持的笑，是张开嘴、露出牙、眼睛弯成月牙的笑。

“快！再快！匈奴人的老婆在前面等着呢！”

他的声音被风撕碎了，但他的兵听到了。他们在笑，一边骑马一边笑。八千个人在笑，笑声在草原上滚，像雷。

这是霍去病。十八岁。第一次带兵出征。

妈祖提着灯站在钱彬旁边，灯芯被风吹得东倒西歪，但没有灭。她看着那个骑黑马的少年，嘴角动了一下。“他第一次打仗，汉武帝不让他去。他说‘陛下，臣十八了，不是八岁’。汉武帝说‘你连匈奴人长什么样都不知道’。他说‘臣知道，他们有两个眼睛一个鼻子。臣砍了就知道有几个脑袋’。”

钱彬没有说话。他跟着那支骑兵跑。他不是骑马，是魂魄在追。小青蹲在他肩膀上，翅膀张开，被风吹得像一片随时会被撕碎的叶子。

霍去病的第一次战役，史书写了八个字——“与轻勇骑八百直弃大军数百里”。八百个人，脱离主力部队几百里，在茫茫大漠里找匈奴人。找不到怎么办？他不想。找到了打不过怎么办？他不想。他只想一件事：找到，然后杀。

“将军，前面有帐篷！”斥候指着西北方。

霍去病勒住马，手搭凉棚看了一眼。帐篷不多，但烟多——正在做饭。他问斥候：“多少人？”

“看不准，估摸着两千。”

他的部下脸色变了。八百对两千，而且他们是孤军深入，没有后援。一个校尉凑过来：“将军，要不要等主力？”

霍去病看了他一眼。那一眼没有怒，没有恼，只有一种很奇怪的东西——不耐烦。不是对校尉不耐烦，是对“等”这件事本身不耐烦。

“等？”他拔出刀，“等他们吃完晚饭消化了再打？”

他踢了一下马肚子，马箭一样射出去了。八百个人跟着他，像八百根离弦的箭。他们没有列阵，没有号角，没有旗鼓。他们只是跟着那匹黑马，跟着那个没有戴头盔的年轻人。帐篷里的匈奴人刚端起碗，刀已经到了面前。

霍去病杀进帐篷区的时候，手里只有刀。刀砍卷了刃，捡地上的刀。地上的刀砍卷了，捡死人的弓。弓砸断了，用马撞。他的马撞翻了三个匈奴兵，马蹄踩在胸口上，骨头碎的声音在风里闷闷的。

他的兵在数。不是数自己杀了多少人，是数将军杀了多少人。杀到后来，数不清了。匈奴人跑了，跑得不远，被他追上又杀。杀到天黑了，杀到月亮升起来了。草原上的月亮很大，很圆，照在尸体上，照在血上。

一个校尉骑马过来，浑身是血，脸上却在笑。“将军，斩首两千零二十八级！”

霍去病坐在马上，把刀上的血在靴底蹭了蹭，插回鞘里。他问了一个所有人都没想到的问题：“马呢？马伤了没有？”

校尉愣了一下。“马？马没伤，跑得比兔子还快。”

霍去病笑了。他翻身下马，拍了拍马脖子，从怀里掏出一块饼，掰成两半，一半塞进自己嘴里，一半塞进马嘴里。马嚼着饼，喷着热气。他靠着马腿坐下来，仰头看月亮。

“两千零八十二。”他念了一遍，声音不大。

然后他躺下来，把马鞍当枕头，闭眼就睡了。他的兵围在他周围，轮流值夜，没有人敢出声。不是因为怕吵醒他，是不舍得。

钱彬站在那片战场上，看着月光下那个少年的睡脸。他的嘴角还挂着一丝笑，不知道是梦到了什么，还是单纯觉得今天杀得爽。

小青从他肩膀上跳下来，跳到霍去病的马旁边。马低头看了一眼这只翠绿色的小鸟，喷了一口气，没有赶它。小青蹲在马蹄旁边，缩成一团，也闭上了眼睛。

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