“那她后面到底写了什么嘛——”

陈洛水整个人往椅背上一瘫，拖长了音，像被没收了零食的小孩:

“查克大侦探，你就给我们这些吃瓜群众透露一丢丢线索嘛，一丢丢就好。”

查克扶额：“没有线索可以透露。”

“我可以发誓绝对不告诉别人！”陈洛水靠近了些，声音压低:“所以……那到底有没有写‘喜欢谁’？有没有写‘今天某个男生笑起来挺好看的’？”

“没有。”

查克回答得很干脆。

“那有没有写‘今天某个女生头发很香’？”

“也没有。”

“那她写什么呀。”陈洛水拍桌，整个人往前探。“不会真的是小学生流水账吧？你不能这样吊我胃口，查克，你这是对伤员二次伤害。”

查克把纸杯放下，淡淡道：“伤员最好少激动。”

顿了顿，又补一句：“而且我跟她说过，只看原本就有的内容。”

“你可以只告诉我一点点又不算违背约定，比如……她有没有提到我？”

“提到了也是写在我看不到的地方。”

“啊？你什么意思？”陈洛水一下坐直了。“那就是有写咯？”

查克干脆站起来，把椅子往后一推：“我去走走路，消化一下这杯牛奶。”

“唉，你别走啊……”

她的声音被远处路过的推车声盖了一半，查克已经走到了休息区门口。

门一开一合，外面走廊的冷白灯光像水一样涌进来，又很快被关在门外。

——

暮色前线某条不那么忙的走廊。

墙上的指示灯隔一段亮一盏，尽头的窗子里是一小块被壁垒切得参差不齐的天空。

查克找了个靠近转角的地方，背抵着墙。

四周没什么人，只有远处偶尔有轮子滚过地面的声响。

他从军装内袋里把那本薄薄的日记掏出来。

封皮被岁月磨得发白，边角有点翘，纸脊在他指腹下轻轻一弯，像随时会散架。

“只看原本的内容。”

查克低声重复了一遍之前对东方倾心的承诺，像是再给自己扣上一道保险。

他把本子翻开。

第一页，是那个歪歪扭扭的笑脸。

第二页，稚嫩的自我介绍，关于“来自澳大利亚悉尼的洛克”和“其实是猫的狗狗汉堡”。

乞力马扎罗。

字迹还是那样稚气，却在形容“高得像要戳到天上”“鞋子里全是雪”的时候，莫名有种认真劲。

有一整段在写“妈妈走在前面，回头冲他晃晃手，说再坚持十分钟，就能摸到云”，

还有一句被重重涂过又重新写上的——

“如果我累得走不动了，妈妈会把我背起来。”

查克盯着那行字看了两秒。

笔画压得很重，像是写那句话的小孩一边写，一边在给自己打气。

他翻到下一篇。

复活节岛。

海风、花环、不会眨眼的石像。

“它们一直看海，也许是在等很久以前走掉的人回来。”

“妈妈说可以把路上的风分一点给它们。”

战地医院走廊的冷白灯光落在纸上，那一句“等很久以前走掉的人回来”被照得过分干净。

查克视线移开了一瞬，又被自己按回纸上。

下一页，是世界尽头。

乌斯怀亚。

生涩的汉字在纸上排排站着：旧火车、雾像围巾、红白条纹的灯塔。

“灯转过来，把海面照得像一层一层可以走上去的台阶。”

“妈妈说，将来我可以一个人来这里，看灯转一整圈。”

最后一行小字：

“我写了一张明信片，寄给以后的我，上面写：如果你来得很晚，也不要紧，海会醒着等你。”

走廊尽头传来一阵轻微的轮子声，又远了。

查克慢慢呼出一口气，抬手按了按眉心。

他没当场想起什么具体的人或事，只是心口某个地方被这句幼稚又认真到极致的话轻轻敲了一下。

再翻一页，是伊斯坦布尔。

里面写着高高的清真寺尖塔，桥上挤来挤去的人和鸽子，电车铃铛的声音。

“妈妈说这里以前叫君士坦丁堡，是一个听起来像故事开头的名字。”

“我们走在一条很长的桥上，海风从下面钻上来，吹得我想睡觉。”

“我抓着妈妈的手，不小心抓得太紧，她却笑，说没关系，她喜欢被我抓得紧一点。”

那句“喜欢被我抓得紧一点”后面，多了一个小小的笑脸，画得比第一页那个要工整一点。

像是这个叫洛克的小孩，在反复练习之后画出的“改进版”。

页脚有一行更小的字，几乎要缩到缝里去：

“如果有一天我走丢了，就从最高的尖塔下面等她，她一定会回来找我。”

查克盯着那句话，很久没有翻页。

他指尖停在那一行小字上，没有再往下翻。

走丢、尖塔、等人。

几个词安安静静地挤在一块儿，没有任何渲染，却莫名让人想到某些不该被碰太久的画面。

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